Category: общество

Category was added automatically. Read all entries about "общество".

grail

самое время разобраться

1) Оставляя за скобками причины собственной инфантильности, не могу не поражаться тому, что до сих пор ощущаю чувство собственного превосходства и сладкий вкус победы, когда оставляю дверь холодильника открытой сколько моей душе угодно. И поэтому ненавижу холодильники со звуковым сигналом открытой дверцы. Пшол нахой, самсунг, ты даже не моя бабушка.

2) Уже две недели как снизил потребление соцмедиа раз в сто. То есть я заглядываю конечно, но очень поверхностно, в основном чтоб ответить на личные сообщения и все такое. Из забавных вещей бросившихся в глаза: удивительно как "прогрессивная" общественность среди моих знакомых имеет тенденцию превозносить каких-то "достойных" современников и перепечатывать их репостики с таким благоговением будто они елеем писают. Понятно, что "патриотическая" часть чаще будет делать то же с умершими отцами нации, и понятно откуда это все берется, и понятно что моим собственным искажением является ожидание наличия навыков критического суждения протестного спектра электората... но блять.

3) Иногда плохо это так хорошо! Возьмем, например, "теорию большого взрыва" – абсолютно прекрасная в первых сезонах семи-десяти, сериал начал скатываться в унылое гавно, кульминировав в turd fountain 11 и 12 сезона. Я с перемоткой посмотрел финал и единственной мыслью в голове было "ну ок". Никакой боли и слез, как при пятнадцатом пересмотре "сопрано" или "друзей".
sign

три звездочки на смерть жж

Хорошо было в жж, когда жж был. Когда он был населен персонажами, а не людьми. Не то что ваши cоцсеточки. Соцсеточки как соцсоревнование, соцреализм и социализм - изрядно попахивают говнецом.

А теперь жежешечка это кладбище по которому бегают бабки и кладбищенские сторожа. Тут могилка прибрана и кусты пострижены, а тут крест покосился и фотографию уже не разглядеть. А за углом и вовсе кусты, буераки, свалка, где под грязными пластмассовыми говорят хуй апача зарыт.

А я любил своего персонажа. Холил. За стойлом ухаживал. Бывало среди ночи проснешься, вынешь хуй из пизды джигурды и ныряешь в тредики осемнадцотой вложенности. А сейчас что.

***

(Дедушка закашливается)

***

Сегодня вот прошел сосед под окном, в шапке петушке, под ногами снегом хрустит. Так, сука, снег ненавижу, хуже фейсбука. И хруст этот его ебучий. Все эти утренние походы в детский сад и школу. Натягивание валенок. Еще и родители капроновые гольфы заставили на белые валенки натянуть. А сменку забыл. А вечером в дворе хрустишь. И зима, зима эта сраная. Не отпускает. И все эти румянцы, сосульки, варежки на резинках.

***

Или вот, опять же, про свободную любовь. С одной стороны я за нее всей душой, как за коммунизм. Вы только представьте: приходишь в выходной в ДК "Юбилейный", там вахтер, гардероб, кафетерий, весь микрорайон пришел, веселая кутерьма у входа, и большой рукописный плакат:
"В честь дня празднования Третьего Интернационала все желающие приглашаются на оргию 'СУББОТНИК'. Вход – свободный. Наш девиз: ОТ КАЖДОГО ПО СПОСОБНОСТЯМ – КАЖДОМУ ПО ПОТРЕБНОСТЯМ. (Буккаке по записи в кабинете №3)


Но, сука, свободная любовь, как построение социализма в отдельно взятой стране: в теории – хорошо, а на практике занимаются люди с гнилыми зубами, плохой кожей, в мятых свитерах на проперданных диванах, в то время как весь остальной мир на атласных простынях делает то же, но красотками, без ЗППП, хоть и ханжески, на взаимовыгодной основе, и прикрываясь христианской моральишкой.

И вот выходишь на мороз, снег, сука, хрустит под ногами, в душе горит огонь полового безумства, но иметь дело с РКПб (Русскими Которые Практикуют блядство) ну никакого желания нет.

***

(занавес начинает медленно опускаться)

***

Этюд о неудачном сексе. Весна. Дача. Пятнадцать лет. Радио еще слушали. Стены бревенчатого сруба фанерой обиты. Печь не протопилась, а под пахнущим пылью ватным одеялом слишком жарко. Даже и не хочется сильно, но дача, весна, пятнадцать – надо. Что-то пошло не так. Зато потом вышли на улицу, и радостно экспериментировали: в презерватив можно налить три лейки воды прежде чем он к хренам взорвется. Хорошо весной – снег ебучий под ногами не хрустит.
grail

еще раз об идентичности, заход с беговой стороны

Мне очень нужно еще поработать, но на улице солнце и сил моих никаких нет, поэтому самое время написать пост в жж, авось попустит. Опять же похвастаться и зафиксировать мыслишки.

В России это как-то не очень раскрученная тема в общественной дискуссии, точнее достаточно раскрученная, но не имеющая такого четкого определения. Я об "identity politics", у нас иногда говорят о "политике идентичности", но в очень узком специфическом смысле, identity politics же можно применять намного шире.

Разберем на внезапно беговом примере: примерно в августе прошлого года заклятый друг привел меня в run club, с покалывающим всем я пробежал свою первую пятерочку за много лет за 26 минут, что ли. Но как-то так сложилось, что в целом бегать в Таврическом пару раз в неделю мне вполне зашло, и в январе я случайно выбежал половинку из двух часов и задумался о более или менее системной подготовке к полному марафону на "Белые ночи".

С одним недельным провалом по болезни в апреле я все-таки набегал около 600 километров с января и решил в день рождения с утра упороться и побежать половинку на забег.рф просто чтоб понять как это все происходит.

О том что нужно, оказывается, загружаться углеводами, я узнал когда получил стартовый набор, о том, что не стоит пить перед стартом я догадывался, но тем не менее приговорил полбутылки грузинского семилетнего с товарищем за два дня до старта, и еще artisanal итальянским пивом заполировал. В этом прекрасном настроении, небритый и не вполне выспавшийся я пришел на старт.

Я понятия не имел о том что я могу сделать на нормальной трассе, на тренировках зимой, без воды и со светофорами по городу, трекер показывал мне обычно около 1:48, я решил смело пристроится за пейсмейкером на 1:39 и побежал. На 12-13 километре я понял, что откровенно сдерживаюсь, чтоб не выбегать перед пм и это довольно скучно, и, так как трасса была из 2 кругов, я уже прекрасно знал что меня ждет впереди. Побежал искать следующих пм, которые, как оказалось, были на 1:34, догнать их не удалось, но 1:35:42 вполне меня устроили, 163 из 1500 финишеров, на первой страничке результатов :)

Узнал о существовании марафонских фотосервисов!

Но у меня даже был болельщик, так что фотосервис не понадобился:



Ну так вот, теперь к identity politics. Вчера в инстаграмме натыкаюсь на профиль чувака из ранклаба и меня что-то рвет на части. Чувак на 5 лет меня моложе, бегает уже пять лет или около того, в инстаграмме фотки ВСЕХ медалей, грамот и трекеров. И написано что он АТЛЕТ:



И не поймите меня неправильно, я не бравирую своими достижениями, они и не достижения вовсе, я равняюсь на женские взрослые разряды и хихикаю, называя свои цифры "метросексуальными". И вот такие расклады я считаю запредельной, противоречащей себе глупостью: я про "про Бостонский и про из трех я согласен. это очевидно. а вот про Парижский и из двух с половиной это очень спорные утверждения!". Да, да, человек выбежал из трех часов на своем двадцать третьем марафоне и провел черту. Mkay.

Ни я, ни чувак из инстаграмма, ни Элиуд Кипчоге не должны быть бегунами. Я должен быть собой, чувак из инстаграмма - чуваком из инстаграмма, а Элиуд Кипчоге - Элиудом Кипчоге, чуваком который почти выбежал марафон из двух часов. Никто не может отобрать у тебя твои личные достижения, и, конечно же, никто не может тебе принадлежать к различным социальным, профессиональным и этническим группам, но ровно в тот момент, когда ты начинаешь называть себя бегуном, татарином или айтишником, и особенно когда какая-то твоя одна групповая идентичность начинает быть твоим главным щитом, ты вступаешь в яму с дерьмом и начинаешь жрать его большой деревянной ложкой и ты толкаешь человечество в будущему геноциду велосипедистов стайерам.

PS: слот на белые ночи так еще и не купил, но наверное нужно :)
grail

Jordan Peterson

Я думал я слоупок, но я только отчасти слоупок, так что напишу.

Есть чувак Jordan Peterson, он был сравнительно известен с 2016 года зарубившись с канадской политкорректностью по поводу использования местоимений в отношении траснгендеров и своим плодовитым ютьюбчиком:

1)

(приправа: обращаем внимание на то как канадцы произносят about и вообще пытаются свести половину гласных к "у")

Тут три часа в сумме, если вы не крепки канадским духом, для начала можно пропустить, вернуться если заинтересует второе и третье https://www.youtube.com/watch?v=JDvj6DQd93o
https://www.youtube.com/watch?v=KnIAAkSNtqo

2)

Но совсем меметизировался после того как дал в этом январе интервью по поводу своей новой книги "12 Rules for Life: An Antidote to Chaos":

(приправа: обращаем внимание как Петерсон хихикает)



3)

Есть забавный ролик где он разбирает интервью или даже скорее его ощущения по поводу интервью:

(приправа: вы только посмотрите на интервьюера!11)



Ну так вот. Чувак дело говорит, часть слов прям у меня из головы спиздил, да еще и на академическом английском. Стерва канадская!
ахав

(no subject)

Осенью и зимой очень хочется эмигрировать в теплые края. Но с другой стороны - там живут люди, которые круглый год ходят в шортах. Я даже знаю людей для которых это стало чуть ли не главным бонусом от переезда. И вот с этим я смириться не могу. Шорты это мерзко.
grail

о творцах

DISCLAIMER: Творческим, пишущим, издающимся и выстыпающим людям из френдленты может быть некомфортно это читать. Предупреждаю: %username, это я, конечно же, не о тебе! Все мои комплименты и лайки тебе асболютно искренние, зуб даю! Это я все о других.

***

В моем окружении начали появляться всякие творческие люди, состоявшиеся писатели, молодые художники и вот это все, когда мне было лет десять. Я был очень рад и заинтересован, много заимствовал, учился, копировал, но прежде всего - наслаждался сырым, свежим и оригинальным искусством прямо, так сказать, из источника. Примерно тогда я понял для себя, что мне это нравится, и хоть я, технически, и не стал частью богемной профессии или тусовки, количество всяких пишущих, рисующих и выступающих людей, в первом и втором кругах моего общения, до сих пор сильно больше среднего.

Так вот, к чему это я: в детстве все было по кайфу! Накрасил человек себе лицо тенями, прокричал со страшным лицом стихотворение Хармса, которое лично ты слышишь впервые и тебе десять лет, и ты такой "Уау, творческая личность!". Но время-то идет, выучиваешь, блеать, фамилии режиссеров, слушаешь какие-нибудь забытые пластиночки бразильского андеграунда семидесятых, читаешь много, блеать. И через некоторое время то, что ты радостно считал "формированием собственного вкуса", начинает говорить тебе:

- "Какого хрена половина моих друзей репостит картинки NN с комментариями <<Как всегда точно!>>, если это наивность переходящая в пошлость?"
- "Почему издание откровенно слабой прозы MM комментируют те же люди, которые вроде бы и Достоевского читали, и Эко?"
- "Обожаю людей, которые поют лучше, чем я. Но нахера с концертами-то выступать?"

И половину NN и MM ты знаешь лично, а вторая половина является знакомыми твоих знакомых и шанс, что ты завтра окажешься с ними на одной тусовке, ни хера ну нулевой. Ну и вроде как не очень хорошо макать в говно своих друзей и знакомых. И общение с этими творческими, пусть и не особенно талантливыми, людьми, часто приятнее и всегда обогащает сильнее, чем общение с маркетологом и матерью двоих детей Светланой Владимировной.

Как быть? Непонятно!

PS

Возможно тут что-то о самооценке и публичном восприятии... То есть я знаю цену своим полутора строчкам и говновидосикам, если кто-то мне укажет на их недостатки, то я, скорее всего, спокойно отвечу "чем хуже, тем лучше!" и "на вкус и цвет фломастеры разные". Но люди же деньги собирают на издание, выступают там, бегают со своим творениями. И понятно, что публика всегда глупа, а успех у профессиональных критиков это вообще отдельная песня, и понятно, что о вкусах не спорят, но вот этот внутренний конфликт во мне прям каждый день. Не хотелось бы иметь "Четыре иллюстрации того, как новая идея огорашивает человека, к ней не подготовленного" у себя под носом. Или хотелось? Непонятненько.
guild

Google подслушивает вас через микрофон. Вот как найти эти записи!

Редко пишу в жж, но тема важная, и по этому поводу очень много информации не очень ясной для неискушенного в технических деталях человека.

Screen Shot 2017-03-11 at 14.35.08.png


Итак, Google подслушивает вас через микрофон. Как найти эти записи? Очень легко:

Каждый человек встречается с тем, что Google подслушивает вас через микрофон, а записи не отдает.

Иногда заставить Google вернуть записи не так просто, особенно, если вы наговорили очень много или пользовались телефоном не на Android. В такой ситуации не хочется прибегать к судебным разбирательствам и уж тем более угрозам.

Collapse )

Если кому-то способы не помогут - пишите мне, разберемся.
guild

Тайна пропажи миллионов гуманитариев РАСКРЫТА!


Последние годы меня мучал вопрос: где, как и на что живут тысячи выпускников гуманитарных вузов страны?

Нет, ну понятно три процента - журналисты, двадцать - менеджеры по продажам, полпроцента политтехнологов и еще тридцать вышли замуж за программистов (женились на дочках хозяев хозмагов) и живут в ус не дуют. Но даже после этого оставались неучтенными миллионы философов, историков, филологов и культурологов, обнаружить которых казалось невозможным.

В какой-то момент я думал, что они все перековались в PR-щиков, но потом узнал, что там в основном выпускники экономических и геологических факультетов, водители такси - тоже не они, охранники - тоже нет!

Второй загадкой было поведение тех практикующих гуманитариев, которые все-таки попадались на глаза: они все, как один, жаловались на отсутствие денег, ужасы высшей школы и бюрократию – все как всегда. Но при этом они пили с тобой в тех же кабаках; были одеты не так, как в 90ые, в мамино пальто, а в модные шарфики хипстерских дизайнеров; они переходили с обычных сигарет на электронные, снимали квартиры в Москве и некоторые, свят-свят, могли поддержать разговор об ипотеке!

Во всем этом чувствовалась какая-то тайна, если не сказать подъебка... Но вот сегодня мне на глаза попалась украинская аналитика, которая раскрыла мне глаза:

Если мы говорим об информационной политике России то первое, что мы вынуждены признать – она не «ретроградна». И уж тем более не «возвращает нас к временам холодной войны». Она глубоко современна. Нет, даже не так – она современнее, чем все существующие (может быть кроме сферы искусства) модели социальных отношений и информационных продуктов.

Она – это постмодернизм в чистом виде.

Удивительным образом огромное количество образованных людей (прекрасно знающих философию, историю и другие не менее хорошие гуманитарные науки) оказываются «слепы» когда дело заходит о российской информполитике. При всей преувеличенной репутации Петра Померанцева в вопросах российской пропаганды он действительно подметил ключевое: «цель российской информационной политики (пропаганды) вовсе не убедить вас в своей правоте. Ее цель – доказать, что правды нет и все врут».

Реальности нет – есть лишь рассказы. Рассказы одинаково ценны и правдивы как и реальность. А значит, реальность вещь относительная. Нарративы важнее реальности. А симулякры важнее вещей. Вымышленный герой ничуть не менее реален, чем настоящий, живой (привет «распятому мальчику») – все это легко узнаваемые конструкции присущие постмодернизму в его самом рафинированном виде.

Российская инфополитика просто перевела абстрактные философские конструкции в технологическое русло, применив эти концепции на практике. В таком ключе, российскую инфополитику следует рассматривать даже не как пропаганду, а как совершенно мегаломанский пиарпроект посмодернистской философской школы, поставленный на живых людях, но с политическими целями.


Поняли? В тучные годы Путин тайно скупал гуманитариев и свозил их в философские шарашки на Урале, где они строили вундерафлю новой российской пропаганды. Десять лет они жили в суровых условиях военных городков с такими названиями как "Розановск-17", "Попугаевск-2", "ЗАТО Самаринск", "порт Нило-Сорск-2" и "Соловьевск-63", переводили абстрактные философские конструкции в технологическое русло. Филологические роты переводили французских постмодернистов (что объясняет засилие книг Лакана, Фуко и Дерриды в книжных лавках); культурологические дисбаты реферировали западные глянцевые журналы, лепя образ "вежливого человека"; а философские батальоны клали кирпичи мегаломанского пиарпроекта посмодернистской философской школы, который трижды затыкает за пояс космодром "Восточный" и мост в Крым вместе взятые.

А вы говорили русская философия это гавно! Где теперь ваш Мамардашвили?! Горжусь родиной! Даешь установки залповых симулякров и системы наведения нарративов! Все для постмодернисткого фронта! Авианосцы тонут, завидев наши крылатые дискурсы!
ахав

про силу искусства


У меня стойкое ощущение, что я уже об этом писал (а уж рассказывал точно сто раз), но мне сегодня вспомнилась эта история, считаю, что не грех и повторить! Быль про силу искусства, то ли декабрь 2009 года, то ли январь 2010:

Я тогда жил на набережной канала Грибоедова, рядом с Львиным мостиком, в пристройке к дому старухи-процентщицы. И эти достоевские места и по сей день, после всех улучшений и ремонтов, довольно достоевские. И скупщики золота никуда не делись, и краденные телефоны постоянно купить предлагают, и чудесные лабухи играют шансон в шашлычках, и геи бьют гопников у фонтана-поилки.

Collapse )


И вот стою я однажды у входа в метро на Сенной, жду, наверное, Йончега, ко мне подходит ханурик и говорит:

– Брат, такое дело, мы тут с товарищем (машет рукой на стоящего поодаль такого же ханурика) решили культурно отдохнуть и сходить в кино, на "Аватар", слышал о таком? Сейчас в "Пике" сеансы дешевые, но нам все-равно 70 рублей не хватает, помоги мелочью, а?

Меня разбирает такой смех, что я вытаскиваю из кармана рублей двести и отдаю им со словами:

– Попкорна и пива еще возьмите, посмотрите с комфортом!

– Бля, братан, от души,- отвечает ханурик и отходит в сторону.

Но буквально через минуту он возвращается уже со своим товарищем и они мне говорят:

– Тут такое дело, ты вообще вот так реально, от души поступил, что мы поражены твоей щедростью, и хотим отплатить! Не, правда, никто вот так никогда не поступает, а ты поступил! Ты тут долго стоять будешь? Постой минут десять, подожди, мы у других людей мелочью сейчас настреляем и все твои деньги тебе вернем!


Денег я, конечно, не взял, но они меня несколько минут активно убеждали, что я должен подождать и получить деньги обратно. Так что: "из всех отраслей вашего художественного дела самая важная кинематография: ею нужно заниматься в первую очередь"!
ахав

"Это морг. Иди за мной." или "страдания Блока о молодежи"



В дневниках Александра Блока, в записи от 10 ноября 1915 года, читаем:

Молодежь самодовольна, «аполитична» с хамством и вульгарностью. Ей культуру заменили Вербицкая, Игорь Северянин и пр. Языка нет. Любви нет. Победы не хотят, мира — тоже. Когда же и откуда будет ответ?


И если Северянин всем известен, то имя Анастасии Вербицкой известно немногим.

Подробно сами читайте по ссылке в вики, кратенько так: Вербицкая, урожденная Зяблова, училась в консерватории, не закончила, пробавлялась преподаванием, статейками, пьесами (без особого успеха), потом ударилась в феминизм и в 1909 году открыла золотую жилу: роман «Ключи счастья», где открыто подана тема сексуальной свободы женщины, завоевал ей славу и исключительную популярность у массового читателя, в 1915 году она издавалась тиражами в 280000 экземпляров, чем, видимо, и бесила Блока. Продолжение «Ключей счастья» составило 6 книг, именем романа назывались салонные вальсы, Гардин и Протазанов(!) снимают 10-часовую(!) экранизацию, что, вероятно, Блока добивает.

Потом случается революция, и если до нее Вербицкая была известна как суфражистка и все такое, то после революции наркомпрос захотел сжечь весь склад книг Вербицкой «за порнографию, юдофобство и черносотенство». Вот такая петрушка.

Читать эту Донцову своего времени тяжеловато, но местами доставляет, вот небольшой отрывок из "Ключей счастья":


-- Что это, Маня? Где мы?
-- Это морг. Иди за мной
.
  Комната слева освещена большим окном. Вдоль всей стены, против входа, под витриной выставлены трупы. Сейчас их пять. Трое мужчин, две женщины. Имена их неизвестны. Поэтому все имеют право взглянуть на них. Быть может, и признают? Тогда их похоронят.

  Они лежат здесь в тех одеждах, какие надели в последнее утро своей жизни. Всем далекие. Для всех чужие. И от живых уже не ждут ничего.

  Как любит Маня отгадывать последние мысли и чувства, запечатлевшиеся навеки в застывших чертах! Эти мутные зрачки, эти таинственные улыбки -- как влекут они Маню! С какой неодолимой силой. Вечность глядит на нее с этих мертвых лиц. Вечность говорит с нею этими сомкнувшимися навек устами.

  Вот странствующий монах, в коричневой сутане, подпоясанный веревкой, с тонзурой на темени, с бритым лицом. Широкий синий шрам виднеется из-под прилипших ко лбу волос. Он убит, должно быть, на большой дороге. Быть может, он нес деньги, пожертвованные на монастырь. Когда Маня заходила сюда три дня тому назад, его еще здесь не было.

  Мертвец слегка склонил голову набок и сощурил один глаз. Он словно подмигивает Мане. И сколько презрения в опущенных углах тонкого рта! Сколько равнодушия к земному и небесному.

  Соня отворачивается невольно. А Маня глядит, глядит...

  Или вот эта женщина. Она лежит здесь уже несколько дней, никем не признанная. И завтра ее похоронят. Она еще молода. Сквозь рубище сквозит зеленовато-смуглое тело. Как выразителен ее рот! Покорностью дышат все линии ее опустившихся безвольно черт. Печально поблескивают чуть полуоткрытые остекленевшие глаза. "Она покончила с собой, -- думает Маня. -- Она ушла из жизни. Ушла, как лишняя, как побежденная. Нужда? Любовь? Одиночество? Кто послал тебя на смерть?"

  Но с еще большим трепетом ищет Маня в этих мертвых масках первое веяние потустороннего мира. Первое предчувствие открывающейся тайны.

  Она берет Соню за руку.
-- Гляди в это лицо, -- шепчет она.
  Старик, в старомодной пелерине, лежит последним справа. Большой, костлявый старик. Его крупное лицо обросло седой бородой. Глаза широко раскрылись и смотрят вверх. Но опять-таки всего выразительнее его рот, с синими жесткими губами. Кажется, что в последнюю минуту умирающий крикнул изумленно: "А!" Но это чувство уже не здешнего мира. Об этом говорят расширенные, словно ослепленные чем-то глаза. Это не скорбь. Не страдание. Не страх. Скорее радость.

-- Как умер он? -- тихо спрашивает Соня.
-- Сторож говорит, что когда его привезли сюда, на нем не было ни раны, ни царапины. Его подобрали на улице. Он умер, наверно, от разрыва сердца. Я уже третий раз гляжу на него, Соня. И он мирит меня со смертью. И, вообще, все они... Разве есть что-нибудь страшное в их лицах? Вглядись! Я люблю приходить сюда. Мы точно ведем безмолвный разговор. Я спрашиваю, они отвечают. Когда я ухожу отсюда, все мои печали и сомнения кажутся мне такими маленькими. А этого старика я успела полюбить. Я вижу отблеск бессмертия в его глазах. И мне самой уже не страшно жить. Я говорю себе: если устану бороться, если утрачу веру, если сломит меня то, чему я кидаю вызов, то всегда есть выход. Чего стоит жизнь без мечты и стремления?

-- Ты раньше так не говорила, -- шепчет Соня. -- Ты просто жила и радовалась.
-- То было раньше. А теперь я думаю: лучше умереть, чем изменить себе!


Много всего здесь http://az.lib.ru/w/werbickaja_a_n/